Lob des Unkrauts
Es tut mir leid
um alles, was verdirbt.
Es tut mir weh,
wenn dir ein Traum mißrät,
wenn vor der Zeit
dein hoher Anspruch stirbt.
Warum? Ich seh:
Es ist für nichts zu spät.
Es macht mir Spaß,
wenns schon im Winter blüht,
und ich versteh
verlorne Liebesmüh
als rechtes Maß
für alles, was sich müht.
Warum? Ich seh:
Es ist für nichts zu früh.